Все не так, дорогая. И даже сентябрь этот - липовый,
Не от цвета деревьев, которым не будет числа:
Так фальшиво в потемках на флигеле флюгер поскрипывал.
Из фальшивого золота яйца гусыня несла.
Все катилось к чертям, и покоя не ждали, не ведали,
Вот и август промчался - обратно его не зови.
Ты не помнишь, родная, нам кто-то с тобой проповедовал:
ничего нет на свете прочней и надежней любви?
Кто он был? Чародей? Иоанн Златоуст? Не припомнится...
Этим сказкам фальшивым мы верили даже тогда...
Нам забыли поведать, что роза прекрасная - колется,
Что сжигает дотла, не бывает холодной - звезда.
Мы погрязли во лжи, собирая ее, как сокровища.
Наша вера глупа. Наши игры до боли смешны.
Нет чудес: и красавцем не станет, как в сказке, чудовище,
И не станут реальностью самые сладкие сны.
Не выводит тропинка лесная к забытому терему,
Не встает Китеж-град по ночам,
И не добр океан.
Ну а если кто скажет, что мир этот - сказка, не верь ему:
Самым страстным лжецом был, наверное, Ганс Христиан.
Лето - сон и мираж, от него не осталось и малого.
Ничего не поделать - и в осень уныло бредешь...
Завтра инеем первым трава поседеет усталая...
Впрочем, милая, слышишь? - все это - такая же ложь!