Я бы написал тебе сказку. Когда-то это имело смысл - писать любимым стихи и просто красивые слова, сумбурно-модернистские страницы, почти-умные письма, передаваемые в треугольничках в полгода от одной до другой улыбки. Когда-то многое имело смысл. Просто красная капля дешевого стекла в плетеной руками оправе - в обмен на литое белое серебро. Шаг назад в обмен на шаг вперед, но первое письмо в обмен на молчание. Деревья были выше, луна была ярче, и чувства бывали взаимными.
А теперь все иначе, и не в вас, любимые, дело.
Просто все меняется, и нет смысла ностальгировать....хотя все же задевает - то, чего не было раньше: когда из двух страниц красивых слов отмечена будет не твоя; когда ты, затаившись, готовишь подарок, который может быть создан только своими руками, а тебе весело говорят, что заказали уже это тому-то; когда в ответ на твой подарок в доме выставляются два (три, четыре...) от того, другого; когда тот - любим, тот - красив, тот - близок сердцу, тот - самый близкий друг.... И посреди этого, как среди руин, стоишь и улыбаешься близоруко: Господи, а я тогда кто? Что я тут делаю?
А это, друг мой, оттого, что не стоит забывать о себе. Потому что вот так забудешь, и кто знает, где окажешься.
Я бы предложил написать тебе сказку, да ты откажешься. Я бы написал, да в ней будет много слов, словно списанных у того, кто тебе уже много раз писал. У того, и у другого, а кто не может писать - нарисует, или скажет приватно, - ах, какая романтика. Тепла принесет.
Поэтому, в качестве контраста, я прихожу за красивыми словами, подарками и теплом. Потому что круговорот всего в природе обязан продолжаться, чтобы жизнь была вечной. Аминь.
Хотя, если тебе все же интересна почти что сказка о тебе и обо мне, скажи...