* * *

Как переменчиво все на свете.

Затишье утром, к обеду - ветер.

Опасно вьется судьбы дорога.

Меня так мало. Тебя - так много.

К весне веселой уже короче

Снега, метели, ветра и ночи.

С курка сорвется рука - а может,

Сорвется пуля - и сердце тоже.

Откуда знать мне, когда вернется

На небо марта иное солнце?

И мы увидим, представ пред богом:

Тебя - так мало.

Меня - так много...