...Когда ночь опустится на землю, я выйду из дома, тихо прикрыв дверь.
Эта дорога появляется редко, только в лунном свете, неярком, не-полнолунном, а мягком, желтоватом, как молоко.
Она начинается там, на берегу, где вязкие нефритовые волны осторожно касаются песка, не рискуя нарушать границу, обозначенную обломками веточек и полосочками коры, оставшимися от весеннего сплава, и цветными камешками, которые каждый раз появляются там, где нет, казалось бы, в помине камней...
Она идет по мягкой шкуре залива, осторожная, как рысь на охоте. Она убегает из-под моих ног, и приходится танцевать на цыпочках, догоняя текучее золото.
Я ухожу вперед, в неизвестное, в этот молочный белый свет. Там, там, за этим
небесным окном
кто-то поздно ночью
ждет
моего
возвращения...